CES GENS LA Paroles et Musique Jacques Brel D'abord, d'abord, il y a l'ainé Lui qu'est comm'un melon Lui qui a un gros nez Lui qui sait plus son nom Monsieur, tell'ment qu'il boit Et tell'ment qu'il a bu Qui fait rien d'ses dix doigts Mais lui qui n'en peut plus Lui qu'est complèt'ment cuit Et qui s'prend pour le roi Qui se saôul'tout's les nuits Avec du mauvais vin Et qu'on retrouv' matin Dans l'églis' qui roupil' Raide comm' une saillie Blanc comm' un cierg' de Pâqu' Et puis qui balbutie Et qu'a l'oeil qui divague' Faut vous dir' Monsieur Que chez ces gens là On n'pens' pas, Monsieur, on n'pens' pas, on prie Et puis, y a l'autr' Des carott's dans les ch'veux Qu'a jamais vu un peigne Qu'est méchant comm'un teign' Mêm' qui don'rait sa ch'mis A des pauv's gens heureux Qu'a marié la Denis' Une fill' de la vill' Enfin d'un' autre vill' Et que c'est pas fini Qui fait ses p'tit's affair's Avec son p'tit chapeau Avec son p'tit manteau Avec sa p'tit'auto Qu'aim'rait bien avoir l'air Mais qu'a pas l'air du tout Faut pas jouer les rich's Quand on a pas le sou Faut vous dir' Monsieur Que chez ces gens là On n'vit pas Monsieur, on n'vit pas, on triche Et puis y a les autr's La mèr'qui ne dit rien Ou bien n'importe quoi Et du soir au matin Sous sa bell'gueul' d'apôtr Et dans son cadr'en bois Y a la moustach'du pèr' Qui est mort d'un glissade Et qui r'gard' son troupeau Bouffer la soupe froid' Et ça fait des frands flchss Et ça fait des grands flchss Et puis y a la tout'vieill' Qu'en finit pas d'vibrer Et qu'on attend qu'ell'crèv' Vu qu'c'est ell' qu'a l'oseill Et qu'on écout'mêm' pas C'que ses pauvr's mains racontent Faut vous dir' Monsieur Que chez ces gens là On n'caus'pas, Monsieur, on n'caus'pas, on compte Et puis Et puis Et puis, il y a Frida Qu'est bell' comm'un soleil Et qui m'aime pareil Que moi j'aime Frida Mêm'qu'on se dit souvent Qu'on aura un maison Avec des tas d'fenêtr's Avec presqu'pas de murs Et qu'on vivra dedans Et qu'il f'ra bon y être Et que si c'est pas sûr C'est quand même peut-être Parc'que les autr's veul'nt pas Parc'que les autr's veul'nt pas Les autr's y dis'nt comm' ça Qu'ell'est trop bell' pour moi Que je suis tout just' bon à écorcher les chats J'ai jamais tué d'chats Ou alors y'a longtemps Ou bien j'ai oublié Ou y sentaient pas bon Enfin ils veul'nt pas Enfin ils veul'nt pas Des fois quand on se voit Semblant qu'c'est pas exprès Avec ses yeux mouillants Ell'dit qu'elle partira Ell'dit qu'elle me suivra Alors pour un instant Pour un instant seul'ment Alors moi je la crois, Monsieur Pour un instant Pour un instant seul'ment Parc'que chez ces gens-là On n's'en va pas On n's'en va pas, Monsieur, on n's'en va pas Mais il est tard, Monsieur, Il faut que j'rentr' chez moi

DIESE LEUTE HIER Text und Musik Jacques Brel Übersetzung Hans-Ruedi Matscher Zuerst ist da der Ältere, der rund wie ne Melone ist. Der eine Riesennase hat. Der seinen Namen nicht mehr weiss. Soviel säuft der, mein Herr. Soviel hat der gesoffen. Dessen Finger zu nichts nütze sind. Der längst schon überlagert ist. Der sich für nen König hält. Der sich Nacht für Nacht besäuft mit jenem schlechten Wein. Und der am Morgen dann schnarchend in der Kirche liegt, starr wie ein Bodenbrett, weiss wie ein Osterlamm. Der dann lallt und lallt. Und schielt mit Silberblick. Lassen sie sich gesagt sein mein Herr, bei diesen Leuten hier, da denkt man nicht, mein Herr, da betet man. Und dann ist da der Andere mit den Karotten in den Haaren. Der niemals einen Kamm gesehen hat. Der giftig wie ne Kröte ist. Wenn er auch sein letztes Hemd glücklich armen Leuten gäb. Der die Denise geehelicht hat, ein Mädchen aus der Stadt, das heisst, aus einer andern Stadt. Und der zu all dem noch seine mickrigen Geschäfte macht. In seinem mickrigen Veston. Mit seinem michrigen Auto. Der so gerne jemand wär. Und der ein Niemand ist. Man spielt nicht Reichtum vor, wenn's an den Kohlen fehlt. Lassen sie sich gesagt sein, mein Herr, bei diesen Leuten hier, da lebt man nicht, mein Herr, da mogelt man. Und dann sind da die anderen. Die Mutter, die doch nie was sagt. Oder einfach irgendwas. Und drüber hängt in Seligkeit, mit unschuldsfrommer Mine, im Rahmen ganz aus Holz, des Vaters strammer Schnauz. Er, der an nem Fehltritt starb. Der über seine Herde wacht, wenn sie die kalte Suppe frisst und in den höchsten Tönen schlürft. Und in den höchsten Tönen "schlüffft". Und dann ist da die Schrumpflige, die nie zu zittern aufhört. Die nie krepieren will und auf den Kröten hockt. Und deren Händen keiner zuhört, was sie zu erzählen hätten. Lassen sie sich gesagt sein, mein Herr, bei diesen Leuten hier, das spricht man nicht, mein Herr, da rechnet man. Und dann, und dann, und dann ist noch Frieda, die schön wie die Sonne ist und mich genauso liebt, wie ich die Frieda lieb. Wie oft sagen wir uns doch: Wir haben mal ein Haus mit nem Haufen Fenster dran und fast keinen Mauern drum. Und dann leben wir da drin, werden drinnen glücklich sein. Und wenn's auch nicht ganz sicher ist, dann wenigstens vielleicht. Denn die andern wollen's nicht. Denn die andern wollen's nicht. Denn die andern sagen stets, sie sei viel zu schön für mich und ich ein Nichtsnutz nur. Zu brauchen höchstens bloss, um Katzen abzuhäuten. Ich brachte niemals Katzen um. Oder es sind Jahre her. Oder ich vergass es längst. Oder sie rochen alle schlecht. Kurzum, sie wollen's nicht. Kurzum, sie wollen's nicht. Manchmal nur, wenn wir uns sehn, so als sei's ein Zufall bloss, sagt sie mit wässerigem Blick, dass sie gern fliehen möcht, dass sie mir folgen würd. Und dann, in diesem Augenblick, doch nur in diesem Augenblick, da glaub ich ihr, mein Herr. Für einen Augenblick, doch nur für einen Augenblick. Denn bei diesen Leuten hier, mein Herr, da läuft man nicht davon. Da läuft man nicht davon, mein Herr, da läuft man nicht davon. Doch es ist spät, mein Herr. Ich muss nach Hause gehn.